da série Sombras

Emily Dickinson / 2

Pisei Tábua após Tábua

Lenta e cautelosamente.

Sobre a Cabeça, as Estrelas

E o Mar, sob os Pés.

Sem saber se o próximo

seria o último passo –

Vem daí minha Marcha incerta

Que alguém chama Experiência.

.

I stepped from Plank to Plank

A slow and cautious way

Tha Stars about my Head I felt

About my Feet the Sea.

I Knew not but the next

Would be my final inch –

This gave me that precarious Gait

Some call Experience.

Tradução de Carlos Dala Stella

poemas de madeira / 5

Emily Dickinson

Sou ninguém! E você, é quem?

Ninguém – também?

Então formamos um par?

Fale baixo – seríamos condenados!

Que tristeza – ser Alguém!

Que Celebridade – a do Sapo –

coaxar o próprio nome –

para as cintilâncias do Banhado!

I’m Nobody! Who are you?

Are you – Nobody – too?

Then there’s a pair of us?

Don’t tell they’d advertise – you know!

How dreary – to be – Somebody!

How public – like a Frog –

To tell one’s name – the livelong June –

To an admiring Bog!

Tradução de Carlos Dala Stella

Que me perdoe Augusto de Campos, com sua bela e erudita tradução desse poema de Emily Dickinson, mas de anonimato entendo eu.

poemas de madeira / 4



Estas esculturas, chamo-as de poemas de madeira porque seu sentido me escapa, porque de alguma forma elas me devolvem a um espaço de essencialidade onde o mundo se resume ao rés do chão. E à delicadeza densa que há nele, simples como a madeira, como uma pedra, inequívocas.

Estas esculturas, elas são feitas de bambu, barbante, madeira, pedra e papel arroz. Quase todas foram surgindo de sonhos, de visões fragmentadas que depois tento recuperar, não como quem costura pedaços avulsos. Mas tentando sempre me manter fiel a uma impressão geral que esses sonhos causam em mim. 

Estas esculturas, me surpreendo a cada instante quando trabalho nelas, com o rumo que as coisas vão tomando, imprevisto, apesar de um fio guia intuitivo que me alimenta. O sentido que há nelas, procuro tocá-lo desprovido das palavras, mas com as mãos todas dos olhos, tateantes. Com um medo tremendo que sua fragilidade se perca. E agradeço pela leveza com que elas se dão.   

Vincent Van Gogh

preto na branca / caderno de ateliê 41

Eugenio Montale, 2

Cada poema traduzido me custa meses. Pela dificuldade de encontrar a palavra que melhor traduza aquilo que, imagino, o autor quis dizer; e de fazê-la ocupar seu lugar preciso no corpo do poema vertido para a língua portuguesa. Sem essa integridade semântica, que dá à versão de certos poemas uma autonomia misteriosa, nenhuma tradução vale a pena. Todo bom poema é um corpo vivo, um enfeixamento inequívoco de significados em tensão permanente. Recriá-lo em outra língua é uma operação delicada e a língua portuguesa oferece um arsenal amazônico de delicadezas, muitas delas ainda indomadas. Além das dificuldades tantas vezes apontadas. Embrenhar-se nessa empreitada significa expor-se a dificuldades intransponíveis, mas com que prazer ela permite nanusear o corpo da língua portuguesa. 

Por isso, quando no início dessa semana li que Nikos Kazantzakis, além da vastidão do que escreveu, ainda traduziu a Divina Comédia, a Ilíada, Fausto, Otelo, os poetas espanhóis modernos e Tagore... fiquei envergonhado e decidi retomar ainda uma vez a tradução do poema Minha musa, de Eugenio Montale, não como "remédio seguro contra o tédio", segundo as surpreendentes palavras do escritor grego, mas pelo prazer miúdo de transplantar uma nova espécie para o jardim semântico da língua portuguesa.

MINHA MUSA

Já vai longe minha musa: talvez

nunca tenha existido (como crê a maioria).

Mas se uma houve, veste trapos de espantalho

improvisado sobre o tabuleiro verde das videiras.

Esvoaça como pode; resistiu ao vento

ficando reta, só um pouco inclinada.

Se o vento para, continua a agitar-se

como se me dissesse: caminha sem medo,

enquanto te puder ver, terás vida.

Minha musa há muito deixou um armário

com trajes de teatro; saía dele o refinamento

com que se vestia. Um dia se encheu de mim

e se foi, orgulhosa. Hoje ainda resta uma manga;

com ela dirige um quarteto de sopros,

a única música que suporto.

LA MIA MUSA

La mia Musa è lontana: si direbbe

(è il pensiero dei più) che mai sia esistita.

Se pure una ne fu, indossa i panni dello spaventacchio

alzato a malapena su una scacchiera di viti.

Sventola come può; ha resistito a monsoni

restando ritta, solo um po’ ingobbita.

Se il vento cala sa agitarsi  ancora

quasi a dirmi cammina non temere,

finché potrò vederti ti darò vita.

La mia Musa ha lasciato da tempo un ripostiglio

di sartoria teatrale; ed era d’alto bordo

chi di lei si vestiva. Un giorno fu riempita

di me e ne andò fiera. Ora ha ancora una manica

e con quella dirige un suo quartetto

di cannucce. È la sola musica che sopporto.

Tradução de Carlos Dala Stella

troca de presentes: margarida e luz

óleo sobre tela

45x60cm

vir a ser

como custa a passar

o tempo que não para

um segundo de me escapar

como custam a fluir

esses minutos que a noite

logo vai engolir

como custam a secar

as vagens vazias das horas

sempre indo embora

como custa a transcorrer

esse dia que me faltará

pouco antes de morrer

quanto desperdício

me custa o vir a ser

poema inédito de Carlos Dala Stella

poemas de madeira / 3

 

poemas de madeira / 2

Caderno de ateliê 41

poemas de madeira / 1

A forma mora nele

Sentir em mim tem um corpo. Quando você me sente, nossos corpos se tocam.

o que come este cão?

Escultura / 1º estágio

2ª EXPO DE ATELIÊ / convite

Nesta 2ª exposição de ateliê, abro as portas de meu estúdio para mostrar o trabalho que realizei no último ano, como a série completa de telas e desenhos sobre o tema dos gatos à janela, com flores, painéis de cimento e vidro e especialmente o conjunto de pequenas esculturas monumentais em que trabalho atualmente, em madeira, bambu e papel arroz. Também estarão expostos alguns cadernos de ateliê, com desenhos, recortes, esboços e poemas; além de fotos da série sombras.

Se você é curioso e gosta de arte, venha para a vernissage.

Arquitetura em papel / caderno de ateliê 39

No ateliê de Claudio Alvarez / da série Sombras

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4 gatos ao sol

Insisto com esses gatos, não sei porque; eles insistem em mim. A janela se reduziu a persianas estilizadas, o verde de tantas janelas antigas, as flores-luminárias, esse ar distendido, alheio ao corre-corre, o silêncio... Sobretudo o silêncio, esse silêncio metafísico que reduz as almas ao seu nó vital, no interior do corpo, no interior das casas, entregues ao doce desamparo do mundo. Silêncio ao rés-do-chão, quente, que distende mais do que constrange. Que não serve para nada, num mundo cada vez mais cheio de ruídos, de funções, de processos, de atividade frenética e insessante. Esses gatos são minha porção animal mandando à merda a civilização em mim, em você também.
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