caderno de ateliê 47

Hanna, da séria Sombras

da série Sombras

Menino brincando

diário de ateliê 46 / música

3 corujinhas

3 corujinhas

gravura em vidro, acrílica, desenho,

colagem e escrita sobre mdf

45x123cm
R$ 5.700,00

Amiri Baraka / Somebody Blew Up America

Quando vejo que a maioria dos jornais do planeta dedica um espaço enorme à morte Ariel Sharon, já na primeira página, sinto indignação, tanto maior quando lembro que a morte do poeta norte-americano Amiri Baraka, dias antes, mereceu uma notinha aqui e outra ali. Indignação e raiva contra essa imprensa pautada mundialmente pelos mesmos interesses políticos e econômicos. Por conta dessa indignação, posto aqui o poema Somebody Blew Up America, escrito como reação ao 11 de setembro americano, dito pelo próprio poeta. Que ele sirva de homilia ao ex-primeiro ministro israelense.

 

Somebody Blew Up America

                                                    By Amiri Baraka

They say its some terrorist,
some barbaric
A Rab,
in Afghanistan
It wasn't our American terrorists
It wasn't the Klan or the Skin heads
Or the them that blows up nigger
Churches, or reincarnates us on Death Row
It wasn't Trent Lott
Or David Duke or Giuliani
Or Schundler, Helms retiring

It wasn't
The gonorrhea in costume
The white sheet diseases
That have murdered black people
Terrorized reason and sanity
Most of humanity, as they pleases

They say (who say?)
Who do the saying
Who is them paying
Who tell the lies
Who in disguise
Who had the slaves
Who got the bux out the Bucks

Who got fat from plantations
Who genocided Indians
Tried to waste the Black nation

Who live on Wall Street
The first plantation
Who cut your nuts off
Who rape your ma
Who lynched your pa

Who got the tar, who got the feathers
Who had the match, who set the fires
Who killed and hired
Who say they God & still be the Devil

Who the biggest only
Who the most goodest
Who do Jesus resemble

Who created everything
Who the smartest
Who the greatest
Who the richest
Who say you ugly and they the goodlookingest

Who define art
Who define science

Who made the bombs
Who made the guns

Who bought the slaves, who sold them

Who called you them names
Who say Dahmer wasn't insane

Who? Who? Who?

Who stole Puerto Rico
Who stole the Indies, the Philipines, Manhattan
Australia & The Hebrides
Who forced opium on the Chinese

Who own them buildings
Who got the money
Who think you funny
Who locked you up
Who own the papers

Who owned the slave ship
Who run the army

Who the fake president
Who the ruler
Who the banker

Who? Who? Who?

Who own the mine
Who twist your mind
Who got bread
Who need peace
Who you think need war

Who own the oil
Who do no toil
Who own the soil
Who is not a nigger
Who is so great ain't nobody bigger

Who own this city

Who own the air
Who own the water

Who own your crib
Who rob and steal and cheat and murder
and make lies the truth
Who call you uncouth

Who live in the biggest house
Who do the biggest crime
Who go on vacation anytime

Who killed the most niggers
Who killed the most Jews
Who killed the most Italians
Who killed the most Irish
Who killed the most Africans
Who killed the most Japanese
Who killed the most Latinos

Who? Who? Who?

Who own the ocean

Who own the airplanes
Who own the malls
Who own television
Who own radio

Who own what ain't even known to be owned
Who own the owners that ain't the real owners

Who own the suburbs
Who suck the cities
Who make the laws

Who made Bush president
Who believe the confederate flag need to be flying
Who talk about democracy and be lying

Who the Beast in Revelations
Who 666
Who know who decide
Jesus get crucified

Who the Devil on the real side
Who got rich from Armenian genocide

Who the biggest terrorist
Who change the bible
Who killed the most people
Who do the most evil
Who don't worry about survival

Who have the colonies
Who stole the most land
Who rule the world
Who say they good but only do evil
Who the biggest executioner

Who? Who? Who?

Who own the oil
Who want more oil
Who told you what you think that later you find out a lie

Who? Who? Who?

Who found Bin Laden, maybe they Satan
Who pay the CIA,
Who knew the bomb was gonna blow
Who know why the terrorists
Learned to fly in Florida, San Diego

Who know why Five Israelis was filming the explosion
And cracking they sides at the notion

Who need fossil fuel when the sun ain't goin' nowhere

Who make the credit cards
Who get the biggest tax cut
Who walked out of the Conference
Against Racism
Who killed Malcolm, Kennedy & his Brother
Who killed Dr King, Who would want such a thing?
Are they linked to the murder of Lincoln?

Who invaded Grenada
Who made money from apartheid
Who keep the Irish a colony
Who overthrow Chile and Nicaragua later

Who killed David Sibeko, Chris Hani,
the same ones who killed Biko, Cabral,
Neruda, Allende, Che Guevara, Sandino,

Who killed Kabila, the ones who wasted Lumumba, Mondlane,
Betty Shabazz, Die, Princess Di, Ralph Featherstone,
Little Bobby

Who locked up Mandela, Dhoruba, Geronimo,
Assata, Mumia, Garvey, Dashiell Hammett, Alphaeus Hutton

Who killed Huey Newton, Fred Hampton,
Medgar Evers, Mikey Smith, Walter Rodney,
Was it the ones who tried to poison Fidel
Who tried to keep the Vietnamese Oppressed

Who put a price on Lenin's head

Who put the Jews in ovens,
and who helped them do it
Who said "America First"
and ok'd the yellow stars

Who killed Rosa Luxembourg, Liebneckt
Who murdered the Rosenbergs
And all the good people iced,
tortured, assassinated, vanished

Who got rich from Algeria, Libya, Haiti,
Iran, Iraq, Saudi, Kuwait, Lebanon,
Syria, Egypt, Jordan, Palestine,

Who cut off peoples hands in the Congo
Who invented Aids
Who put the germs
In the Indians' blankets
Who thought up "The Trail of Tears"

Who blew up the Maine
& started the Spanish American War
Who got Sharon back in Power
Who backed Batista, Hitler, Bilbo,
Chiang kai Chek

Who decided Affirmative Action had to go
Reconstruction, The New Deal,
The New Frontier, The Great Society,

Who do Tom Ass Clarence Work for
Who doo doo come out the Colon's mouth
Who know what kind of Skeeza is a Condoleeza
Who pay Connelly to be a wooden negro
Who give Genius Awards to Homo Locus
Subsidere

Who overthrew Nkrumah, Bishop,
Who poison Robeson,
who try to put DuBois in Jail
Who frame Rap Jamil al Amin, Who frame the Rosenbergs,
Garvey,
The Scottsboro Boys,
The Hollywood Ten

Who set the Reichstag Fire

Who knew the World Trade Center was gonna get bombed
Who told 4000 Israeli workers at the Twin Towers
To stay home that day
Why did Sharon stay away?

Who? Who? Who?

Explosion of Owl the newspaper say
The devil face cd be seen

Who make money from war
Who make dough from fear and lies
Who want the world like it is
Who want the world to be ruled by imperialism and national
oppression and terror violence, and hunger and poverty.

Who is the ruler of Hell?
Who is the most powerful

Who you know ever
Seen God?

But everybody seen
The Devil

Like an Owl exploding
In your life in your brain in your self
Like an Owl who know the devil
All night, all day if you listen, Like an Owl
Exploding in fire. We hear the questions rise
In terrible flame like the whistle of a crazy dog

Like the acid vomit of the fire of Hell
Who and Who and WHO who who
Whoooo and Whooooooooooooooooooooo!

Copyright (c) 2001 Amiri Baraka. All Rights Reserve

dia a dia do ateliê

Guarda-chuvas

Desenhar diretamente sobre a superfície gomada dos guarda-chuvas começou como uma brincadeira, mas fui incorporando tanto o inusitado dessa forma, e com tal prazer, que não conseguia mais parar. A maioria deles se vendeu na 3ª exposição de ateliê. Alguns estavam pendurados no teto, outros armados pelo chão, em silencioso diálogo com telas, desenhos e gravuras em vidro. Pelo menos três foram desenhados enquanto amigos e clientes circulavam pelo ateliê.

Violão Lúdico

Violão Lúdico

gravura em vidro + acrílica, desenho

e colagem sobre tela

42,5x35cm

R$ 2.300,00

3ª expo DALA STELLA

DOMINGO EM SANTA FELICIDADE

   

         Sobre a mesa da biblioteca havia uma bandejinha de isopor com três libélulas secas. Faltavam algumas pernas. Mas as asas estavam intactas: minúsculos vitrais sem cor, translúcidos. Acompanhar com uma lupa aquela nervura de delicadezas foi a primeira coisa que ele fez naquele domingo, antes mesmo de preparar o café.

         Depois, já na cozinha, o café preto na xícara, ficou pensando se seria capaz de desenhar uma libélula. Não uma libélula ipsis litteris, mas o grafismo dela, com seu motor dormente, pousada. “Abstrata e vera”, disse em voz alta, como um mensageiro de si mesmo, vindo de longe. Entre um gole e outro, o pressentimento de sempre, agridoce, de que o mundo cabia numa ninharia.

         No caminho para o ateliê, quebrou um galho de pitangueira da grossura de um dedo. Foi torcendo lentamente o galho para que as fibras se descolassem umas das outras antes de romperem. Conseguiu uma quebra irregular, cheia de pontas finas, como um tufo de escova. Mais a frente, arrancou um galhinho fino de um arbusto, repetindo o gesto de torcer até que primeiro a casca depois o cerne se rompessem, fibrentos. Ainda quebrou um terceiro galho.

         Enquanto caminhava, pisando na sombra diagonal da araucária do pequeno bosque, ouriçava com o polegar a ponta dos gravetos que tinha colhido. Ao mais grosso caberia a conformação do corpo, “num gesto único”, soprou o chinês andarilho que percorria algum desfiladeiro obscuro de sua cabeça, irônico. Com os outros dois, dependendo da conformação de cada um, a nervura das asas.

         Abriu a porta de baixo e subiu direto para o piso de cima. O sol entrava pelas janelas, desenhando longas tiras no cimento alisado. Espalhados pelo chão, pedaços de chassi, revistas, aparas de papel das últimas colagens, barbantes, lascas de bambu, panos sujos, algodão cru. Ele se apegava a toda espécie de sobra, porque sabia que em algum momento precisaria delas para começar algum trabalho. Tinha prazer em caminhar sobre essa porcaria toda, não havia melhor modo de tratar a inspiração.

         Apanhou uma folha grande de papel e prendeu-a sobre um pedaço de papelão, que soltou no chão. Usava grampos de roupa, desses de madeira, antigos. Abriu o tinteiro de nanquim e ajoelhou-se em silêncio. O ronco dos motores, o som alto, martelado nos graves, chegava como se os carros passassem logo ali, do outro lado da parede. Mas nada disso tinha muita importância, ele precisava apenas começar. À primeira equação se sucederiam outras, num ritmo às vezes mais, às vezes menos difícil, mas que afinal de contas daria em algum lugar. 

         Quem o visse pelas costas não veria nada. Apenas alguns movimentos repetitivos do braço direito, indo e vindo, a troca dos gravetos, o mergulhar deles na tinta, alguns respingos, resmungos. Mais nada. Foi o que pode ver e ouvir a garota que acabava de subir as escadas, em absoluto silêncio, quase em câmara lenta, agora parada no último degrau, sem ser percebida. 

         Várias vezes ela o havia surpreendido assim, entregue ao trabalho. Sabia que era bem vinda, mas não devia interrompê-lo. Ficou lá parada por uma boa meia hora, até que decidiu sentar. Ao dobrar as pernas o vestido armou um pouco, exalando o perfume do banho recém-tomado. Talvez ele tivesse terminado o desenho, mas também é possível que tenha sentido o aroma familiar – e virado de leve a cabeça, o olhar sobre o ombro esquerdo, convidando-a a se aproximar antes mesmo de sorrir.

         Ela levantou, o contentamento assustado crescendo por dentro, e só então sorriu em retribuição àquele olhar. Ele largou o pincel improvisado, fechou o tinteiro e antes que levantasse sentiu os joelhos da filha nas costas, as coxas aninhando a cabeça.

         – Achei que você ia dormir a manhã toda.

         – Mas eu dormi a manhã toda – ela disse apontando com os olhos marotos o relógio parado numa das paredes, os ponteiros marcando 11h45 há séculos.

         – É, vai ver eu não vi o tempo passar, como sempre. E, apertando os tornozelos da menina como se a chamasse: O que você acha, essa libélula está viva ou morta?

         – Morta, claro – ela disse, entrando no parque de diversões do pai.

         – Mas ela acabou de nascer.

         – Sinto muito te dizer, mestre china, mas então ela nasceu morta.

         – Você não gostou?

         – Gostei muito, você fez com esses pauzinhos aí?

         – Como é que você pode gostar se ela está morta?

         – Não complica, uma coisa é uma libélula de verdade, voando solta por aí, outra um desenho.

         É verdade que ele se sentia prolixo, gostaria de controlar o ímpeto de compreender as coisas, sem didatizá-las como fazia tão frequentemente. Será que a filha pressentia, como ele, que a vida sempre levava vantagem sobre um desenho, uma pintura ou um poema? Mas daí a dizer que um desenho é coisa morta...

         Como se lesse seus pensamentos, ela continuou:

          – Esquece, você complica tudo.  – E puxou o pai pela mão.  – Quero te mostrar uma coisa.  

         No sofá vermelho, lado a lado, ela levanta o vestido quase até a cintura, a calcinha branca transparente à mostra.

         – Comprei ontem, não parece uma nuvem?

         Pelas janelas pressente-se que o tempo está mudando. O vento faz caírem sapés sobre o telhado do ateliê, alguns pinhões encruados despencam. No pátio lateral, as folhas das helicônias e da bananeira balançam para lá e para cá, estandartes firmemente presos ao mastro. Os bambus rangem uns contra os outros. As rajadas de vento entram pelas frestas, levantando um pedaço de papel, uma asa seca de borboleta, um toco de barbante. A fina camada de pó do chão rodopia, invisível. O ar está mais quente do que de costume, a chuva prestes a desabar.

         Quando a chuva amaina, eles sobem, não pelo bosque, mas pela estradinha de pedra, a cumplicidade em água viva. De ambos os lados, mais helicônias, touceiras de gengibre azul, espíritos santos. Tudo molhado, luzidio. Ela se inclina e arranca dois dentes de leão, curvados sobre o meio fio de cimento, protegidos por uma folha de bananeira.  Dá um para o pai e levanta o outro na altura dos olhos. E assopra, fazendo as minúsculas sementes se soltarem bruscamente, flutuando no ar, para cima, para depois descerem, lentamente, algumas mais perto, ao alcance das mãos, outras mais longe, sobre o verde úmido, junto ao muro. O pai segura com cuidado aquele caule frágil, para que nenhuma semente se solte.

         Mais tarde, enquanto ela põe uma música depois de passar bom tempo procurando um cd, na cozinha o molho para o macarrão vai adiantado. Banho tomado, o pai pica bem a cebola, corta em pedaços muito pequenos as azeitonas e separa os temperos: massala, tândori, pimenta Jamaica, noz moscada, manjericão...

         – Hoje o molho bolonhesa vai ficar meio asiático. Diz, como se tivesse absoluto controle culinário sobre os improvisos de sempre, irrepetíveis.

         – Uma amiga que morou na Itália me disse que o macarrão que você usa é bem fajuto lá. E completou, se adiantando ao que pressentiu que o pai diria – Mas aqui deve custar uma nota.  

         De costas, ele levanta e abaixa os ombros, simulando desconsolo. Voltando-se, a faca na mão, pede que música era aquela, meio melancólica. Já se podia sentir no ar o aroma da carne moída dourando, misturada aos primeiros ingredientes. Ela disse que o pianista tinha sido seu professor de piano há uns dois anos – lembra? Sobre a tampa do teclado, num vasinho de cinco centímetros, o dente de leão que ele havia ganho há pouco, as sementes brancas descabeladas.

         – Wandula, ele toca num grupo chamado Wandula, aqui de Curitiba. Não acho melancólico, também não se parece com aquela porraloquice do Bordello que você ouve. E dirigiu-se à cozinha, onde começou a pôr a mesa, sem pressa. Antes mesmo de terminar, serviu dois copos de vinho e ofereceu ao pai. O seu não tinha mais do que um dedo. Bebericaram brindando de longe, com os olhos. Ela tinha olhos verdes, bem à superfície.

         Depois do almoço, enquanto a filha carrega a máquina de lavar com pratos e talheres, ele deita no sofá da sala. A música terminou. Por uma das portas de vidro vê-se o frescor das folhas no pequeno bosque, as milhares de gotículas resplandecendo ao sol, que acaba de voltar.  As bromélias estão transbordantes de água, os galhos dos podocarpos encharcados. O verde, vivificado pela tromba d’água de há pouco, deixa passar agora os raios do sol.

         A tarde vai pela metade. Uma faixa de sol entra na sala e ilumina a fotografia na parede dos fundos, junto à escada. Nela aprecem mãe e filha, brincando na areia da praia, à sombra de um imenso guarda sol branco. A filha tem um ano, ano e meio, no máximo. A mãe não mais do que vinte. A menina tenta enfiar o dedo em alguns buraquinhos feitos na areia, que a mãe não para de encher de água. Se fosse rememorar aquela manhã na praia, o pai certamente lembraria da gargalhada da menina quando a água borrifava para fora assim que o dedo entrava no buraco. Apesar das várias tentativas, não conseguiu registrar o riso da filha. Mas a expressão de alegria da mãe estava lá.

         Aos poucos o sono foi chegando, até que ele capotou, para só acordar no finalzinho da tarde, com frio nas pernas. Sentou-se. Sobre o vidro da mesinha de centro um bilhete, a letra uniforme, levemente inclinada para a direita, e a moldura em arabesco, emoldurando as três linhas. Leu, sem que se apagasse a expressão de sono em seu rosto. O que teria sonhado? Não lembrava. Colocou o bilhete de volta sobre a mesa, olhou ao redor da sala conferindo num milésimo de segundo o lugar de tudo, apatetado. E levantou.

         Depois de caminhar a esmo pela casa, desceu para a lavanderia, onde encheu o regador, jogando uma tampinha de adubo na água. Subiu, molhando as plantas dos vasos, os lírios da paz, capim limão, cróton, o bonsai sobre a pedra, os cactos minúsculos. Aos poucos percorreu a varanda de uma ponta a outra, até chegar ao antúrio, junto à biblioteca. O balde vermelho tinha desaparecido dentro do vaso, arrebentado por força das raízes, apodrecido. Há vinte anos aquele antúrio ocupava o mesmo lugar, pegando o sol da manhã, há vinte anos dava flores ininterruptamente. Quantas vezes não pegara a menina, ainda criança, brincando com elas, um pedaço da folha vermelha na boca, ou a espiga amarela na mão.

         Anoiteceu, faz mais de hora que ele está na biblioteca, sentado à mesa de trabalho. Logo ao lado estão as libélulas secas, mas ele não se ocupa delas. Na frente da telinha do computador, abre e fecha janelas, checando informações. Eventualmente vai até a estante e separa um livro. Escreve e reescreve, sempre com interrupções. Às vezes levanta, vai até a enorme porta de correr e encosta o nariz no vidro. Lá fora os sininhos japoneses estão mudos. Nenhum vento, nenhum sopro, sequer uma brisa. A escuridão engole tudo, mal se vê o contorno das árvores, o bloco maciço do ateliê – bloqueando a rua.

         O telefone toca, preenchendo o vazio. Pelo som da campainha ele intui quem é. Atende, indo para o sofazinho de vime. Em silêncio puxa as pernas para cima, aconchegando o corpo nas almofadas. Sente-se no ar o prazer com que ele se entrega à semiobscuridade da biblioteca. Só o abajur da mesa de trabalho está aceso. A tela do computador continua aberta, luminescente. Antes que a proteção de tela apague tudo, não há porque não satisfazer pelo menos essa curiosidade, afinal aquele poema nunca seria publicado:

há dois escândalos

antípodas porém complementares

no reino das flores: o antúrio

cuja espiga central enche os olhos da menina

de espanto e inflorescências

e a tulipa africana, que ao romper

o invólucro de sua florescência

expõe ao sol a vulva de pétalas rubras

fazendo arder obscenidades

nos olhos do velho

Carlos Dala Stella, Revista Helena, nº 3, setembro 2013

poemas de maderia / 9

1º pb

Esta foto, meu primeiro pb, tem 20 anos, pouco mais ou menos. A casa acabava de ser construída. No piso de baixo ficava meu ateliê, onde trabalhei até 2007. A árvore é uma extremosa, também conhecida como resedá, e floresce em dezembro; a aranha, no centro da teia, sou eu.

Olhar de criança

Esses são alguns trabalhos das crianças do 6º ano do colégio Medianeira feitos a partir do Mural Inácio de Loyola, em cimento. Quem coordenou o processo foi a professora Luciana Ceschin, com uma sensibilidade lindalinda.

Desenhos como esses, em resposta ao meu trabalho, me devolvem ao silêncio onde tudo começou. Onde tudo sempre começa em mim. E nenhuma palavra pode mais. Nada traduz esse sol de silêncio que queima sem subterfúgio, dentro, de encontro a outros sóis de silêncio, fora, como o incubado sol da infância.