O voo começa no ovo / caderno 50

Estudos para painel-mural em cimento, 150m². Tema: o voo começa no ovo. Caderno de ateliê 50. Possíveis futuras telas.

Federico García Lorca/O Divã do Tamarit

LEMBRANÇA DE AMOR


Não leves embora a lembrança.
Deixa-a mais em meu peito,

arrepio de cerejeira
no alvor frio de janeiro.

Só me separa dos mortos
um muro de pesadelos.

Dor de um lírio fresco
em um coração de gesso. 

A noite toda dois cães, 
meus olhos na plantação.

A noite toda correndo
entre valas de veneno. 

Às vezes é uma tulipa
cheia de medo, o vento. 

Uma tulipa enferma,
a madrugada de inverno. 

Só um muro de pesadelos
me separa dos mortos. 

A névoa cobre em silêncio
o vale gris de teu corpo. 

Cresce a cicuta sobre
o arco de nosso encontro. 

Mas deixa tua lembrança
um pouco mais em meu peito.

RECUERDO DE AMOR

No te lleves tu recuerdo.
Déjalo solo en mi pecho,

temblor de blanco cerezo
en el martirio de enero.

Me separa de los muertos
un muro de malos sueños.

Doy pena de lirio fresco
para un corazón de yeso.

Toda la noche en el huerto
mis ojos, como dos perros.

Toda la noche, corriendo
los membrillos de veneno.

Algunas veces el viento
es un tulipán de miedo,

es un tulipán enfermo,
la madrugada de invierno.

Un muro de malos sueños
me separa de los muertos.

La niebla cubre en silencio
el valle gris de tu cuerpo.

Por el arco del encuentro
la cicuta está creciendo.

Pero deja tu recuerdo
déjalo solo en mi pecho.

Tradução de Carlos Dala Stella. 

OVO / caderno de ateliê 50

caderno de ateliê 50

 

frente e verso

OFERENDA FLORAL

cada criança que Israel explode
na Faixa de Gaza é uma flor branca
arrancada da paisagem

perfumemos os jardins de Jerusalém
com cada uma das 300 flores
tingidas de vermelho pelo exército de Israel

decoremos a mesa de jantar
de 300 famílias de judeus ortodoxos
com as pétalas vermelhas do espírito santo

e inundemos a noite pestilenta
da terra santa com os jasmins da infância
desejando a todos bons sonhos

inédito de Dala Stella

caderno de ateliê 49

AUGUSTO

meu pai
assim que começava a chover
se metia no banco detrás do fusca
com um travesseiro
para dormir ao som dos pingos
tamborilando na lataria

não conheci ninguém que vivesse
com tanta desenvoltura

quanta falta me faz
um mundo menos complicado e violento
vivo da simples ternura de viver

inédito Carlos Dala Stella 
 

the ridiculous pleasure to be yourself

Eugenio Montale / 9

AMIGOS

Não caiam nessa de anos-luz

de tempo-espaço curvo ou plano.

A verdade nada em nossas mãos

mas como fisgar a viscosa enguia

se nem os mortos o conseguiram?

Talvez para não repetir a sina

difícil e inútil dos vivos.

Amici, non credete agli anni-luce

al tempo e allo spazio curvo o piatto.

La verità è nelle nostre mani

ma è inafferrabile e sguiscia come un’anguilla.

Neppure i morti l’hanno mai compresa

per non ricadere tra i viventi, là

dove tutto è difficile, tutto è inutile.

Poema de Eugenio Montale, Altri Versi

Tradução de Carlos Dala Stella

Algumas raras entrevistas com Eugenio Montale foram disponibilizadas na internet nos últimos anos. Em todas o poeta conjuga lucidez, concisão e ironia, sem nenhuma pose. Às vezes ele parece dialogar com sua posteridade, tratando de questões ainda hoje tão mal resolvidas, como a distinção entre poesia e prosa, encalhada há décadas na disneylândia do dialogismo da linguagem. Vale a pena conferir. 
 

Eugenio Montale / 8

A VERDADE

A verdade rói como traças e ratos

está no pó das gavetas cheias de mofo

na casca seca do grão. 

A verdade é sedimento, estagnação

nunca a logorreia insulsa dos dialéticos. 

É teia de aranha, durável

até que você passa a vassoura.

Blefam os escoliastas dizendo que tudo

está em movimento. Faz água 

por todos os lados a ideia de que depois 

do antes sempre vem um depois. 

Sorte do néscio que não embarca nessa. 

Vivemos melhor sem eles, ou talvez pior

mas recobramos o fôlego.

LA VERITÀ

La verità è nei rosicchiamenti
delle tarme e dei topi,
nella polvere ch'esce da cassettoni ammuffiti
e nelle croste dei 'grana' stagionati.
La verità è la sedimentazione, il ristagno,
non la logorrea schifa dei dialettici.
È una tela di ragno, può durare,
non distruggerla con la scopa.
È beffa di scoliasti l'idea che tutto si muova,
l'idea che dopo un prima viene un dopo
fa acqua da tutte le parti. Salutiamo
gli inetti che non s'imbarcano. Si starà meglio
senza di loro, si starà anche peggio 
ma si tirerà il fiato.

Poema de Eugenio Montale, Quaderno di quattro anni

tradução de Carlos Dala Stella

dois moinhos sobre R. Colares

 

Dois recortes sobre reproduções do mineiro Raimundo Felicíssimo Colares, autor de maravilhosos 'gibis'. 

VEREDITO


deu na gazeta de hoje: o assassino
de Wilson Bueno foi absolvido
por 4 votos a 3 e não cabe recurso
Wilson Bueno foi três vezes
condenado: por Cleverson Schmitt
autor da facadafatal no pescoço
pelo tribunal do júri e pelo silêncio
conivente da mídia local
é a regra: o poder instituído não
tolera a rosa em botão do homem


poema inédito de Dala Stella

caderno de ateliê 47

Hanna, da séria Sombras

da série Sombras